Разбитый на части, в поисках счастья, ветер в голове, и покоя нет... ©
Неважно, сидеть ли на работе, которая только чертовски раздражает нервную систему, или засыпать в своей кровати где-то около полуночи, чтобы смотреть сны-без-сновидений, это чувство будет существовать всегда.
Чувство гнетущей пустоты, то ли в голове, то ли у сердца. А может быть по всему телу, или даже больше физической оболочки.
Ощущение собственной сломанности рваной тенью преследует даже в те редкие моменты, когда можно казаться почти счастливым. Обычным человеком, которого не волнует мифическое чувство, что ему никогда не вернуться домой, который не думает о том, что эта жизнь могла бы сложиться лучше, который не жалеет о несбывшихся реальностях и который может просто жить. И даже видеть собственное будущее.
Тень всегда напомнит, что будущего может и не быть. Что прошлое кануло в Лету, и его уже не вернуть. В этой жизни есть только один дубль, и если упустил возможность - то она ушла безвозвратно.
Тогда снова можно стараться убедить себя, что и правда не такой, как все. Другой, и совсем не нужно то, чего наивное создание, до сих пор почему-то не умершее, на самом деле страстно желает. И что доволен тем, что есть, и что большего не надо, и что все изменится в будущем и станет еще лучше. Но управлять этой сломанной марионеткой становится все сложнее, все эти слова больше не выглядят такими же убедительными, и кукла безвольно висит на ниточках.
Кукловод притворяется, что так оно и должно быть. Ведь и тень, и наивный ребенок, и марионетка - лишь образы в одной единственной голове.
Нет ничего удивительного в том, что где-то внутри то разрывает на части, то колет, то режет, а иногда - просто настолько пусто, что крикнешь - и не услышать собственных слов. Или наоборот - слишком много образов, мыслей и желаний, так что ощущение собственного я расплывается и теряется.
И совсем не помогает просто знать, что нужно действовать. Что ничего не потеряешь, если попробуешь - вариантов же не так много. Либо получишь желаемое, либо нет. Но все равно каждый косой взгляд отзывается новым рубцом на тени, новой трещиной на марионетке, новыми слезами ребенка.
Когда произошла та главная ошибка, тот системный сбой, из-за которого появилась эта совершенно ненужная уверенность, что останешься целее, если не будешь рыпаться? Что это действительно лучший выход - заставлять себя ничего не желаеть и ничего не предпринимать?
Даже если это лишь усиливает непрекращающийся дождь в черной дыре, на которую променял душу.
Чувство гнетущей пустоты, то ли в голове, то ли у сердца. А может быть по всему телу, или даже больше физической оболочки.
Ощущение собственной сломанности рваной тенью преследует даже в те редкие моменты, когда можно казаться почти счастливым. Обычным человеком, которого не волнует мифическое чувство, что ему никогда не вернуться домой, который не думает о том, что эта жизнь могла бы сложиться лучше, который не жалеет о несбывшихся реальностях и который может просто жить. И даже видеть собственное будущее.
Тень всегда напомнит, что будущего может и не быть. Что прошлое кануло в Лету, и его уже не вернуть. В этой жизни есть только один дубль, и если упустил возможность - то она ушла безвозвратно.
Тогда снова можно стараться убедить себя, что и правда не такой, как все. Другой, и совсем не нужно то, чего наивное создание, до сих пор почему-то не умершее, на самом деле страстно желает. И что доволен тем, что есть, и что большего не надо, и что все изменится в будущем и станет еще лучше. Но управлять этой сломанной марионеткой становится все сложнее, все эти слова больше не выглядят такими же убедительными, и кукла безвольно висит на ниточках.
Кукловод притворяется, что так оно и должно быть. Ведь и тень, и наивный ребенок, и марионетка - лишь образы в одной единственной голове.
Нет ничего удивительного в том, что где-то внутри то разрывает на части, то колет, то режет, а иногда - просто настолько пусто, что крикнешь - и не услышать собственных слов. Или наоборот - слишком много образов, мыслей и желаний, так что ощущение собственного я расплывается и теряется.
И совсем не помогает просто знать, что нужно действовать. Что ничего не потеряешь, если попробуешь - вариантов же не так много. Либо получишь желаемое, либо нет. Но все равно каждый косой взгляд отзывается новым рубцом на тени, новой трещиной на марионетке, новыми слезами ребенка.
Когда произошла та главная ошибка, тот системный сбой, из-за которого появилась эта совершенно ненужная уверенность, что останешься целее, если не будешь рыпаться? Что это действительно лучший выход - заставлять себя ничего не желаеть и ничего не предпринимать?
Даже если это лишь усиливает непрекращающийся дождь в черной дыре, на которую променял душу.
Можно, но только если это уготовано тебе Фатумом. Только ожидание и смирение.
Что на тебя нашло, Тора?
ps. Только ожидание и смирение.
never
И почему же? Судьба уже всё решила, какие-то попытки распоряжаться своей жизнью - смешны.
Я не могу адекватно описать это словами...
"В Иерусалиме, у Стены Плача, стоит старый-старый еврей и горько плачет.
Рядом молящийся обращается к нему:
- Чего ты плачешь?
- Да, вот, прошу Бога, чтобы он мне хоть раз в жизни послал выигрыш по лотерее.
Этот человек стал молиться за старика:
- Господи, пошли Ты, пожалуйста, этому старому еврею выигрыш! Ну какая Тебе разница, кто выиграет. Я очень Тебя прошу, Господи, пусть он хоть один раз в жизни выиграет по лотерее.
И тут Бог опускается на землю и говорит:
- Я бы давно уже дал ему выигрыш, но ведь этот поц не покупает лотерейные билеты".
AnimeZiya, это из-за Нижнего?
Значит, тебе это не было определено. Надо отпустить, твой Фатум решил по-другому.
Ada Rain, а я все равно хочу свою Зеленую Дверь.
Я просто фаталистка.
а я все равно хочу свою Зеленую Дверь.
Хотеть можно многое, а иметь мы будем что-то одно.
Хотелось бы выбирать, что именно мы будем иметь, даже Тени. Хотя это упирается в замкнутый круг, т.к. с этой точки зрения выбирать не приходится.
Не можем мы выбирать. Это уже выбрала Судьба и давно.
С другой стороны, всегда можно трактовать мое нежелание за поведение, предписанное мне до моего рождения.
Но приятного в этом мало.
Но приятного в этом мало.
Это не трактовка, это правда. Согласна, но с этим ничего нельзя сделать.